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Sábado,
16/11/2019
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Quanto às perdas III
Trancadas na urna das águas,
guardam-se as cinzas do extinto fogo da manhã
que reverterá no arco-íris.
Útero de infinita gestação,
ele é mãe das borboletas.
Das libélulas. Dos camaleões.
No princípio foi o verbo.
No princípio foi um jardim.
Na casca do fruto foi o sol.
O pecado.
As cores.
E na pele da serpente
a esmeralda.
O coral.
Do que será eterno
dizem as cores.
E as dores.
(Do livro Nada mais que isto)
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Postado por Blog da Mirian
16/11/2019 às 13h01
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Convite a meditação
O ser humano é tão ímpar, que ao lançar mentiras, crê disseminar
verdades e, ao semear o mal, acredita colher o bem. Nada é eterno
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Postado por Blog Feitosa dos Santos - Prosas & Poemas
9/11/2019 às 11h41
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Sinfonia
Do canto de um sabiá,
Sentimos muita saudade,
Quando na mata da serra,
Da copa da gameleira,
Ou no pé da laranjeira,
Rouxinóis em sinfonia.
No claro da antemanhã,
À tarde na Ave Maria,
Uma prece eu orava,
Se o meu amor passava,
Minha fé esmorecia.
Olhava passar faceira,
Despia-me do chapéu,
Olhava o azul do céu,
Cabisbaixo a espreitava.
De tudo saudade eu sinto:
Das noites enluaradas,
Da brisa soprando manso,
Das corredeiras e remansos,
Também da mulher amada.
Hoje me bate a tristeza,
Me dói forte o coração,
Não tenho minha viola,
Também o meu violão,
Com tinta, caneta e papel,
Já que não sou menestrel,
Te escrevo esta canção.
Rio, 20 de abril de 2009
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Postado por Blog Feitosa dos Santos - Prosas & Poemas
2/11/2019 às 10h58
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Um e outro
A primeira cacetada foi no dia em que abri um livro do Fernando Pessoa.
O que mais prende um leitor a um escritor é a identificação. Muita gente pode dizer que se identifica com o poeta português, com Drummond, com tantos outros. No dia em que o Fernando Pessoa caiu na minha mão, eu virei ele, completamente ele, pelas circunstâncias da minha vida, uma pessoa a poucos passos de aniquilamento, frágil, procurando a todo custo encontrar um caminho, não tendo a menor ideia aonde chegar: “Ter um lugar na vida, ter um destino entre os homens/ Ter uma obra, uma força, uma vontade, uma horta.”
A segunda cacetada, Trópico de Câncer, na mesma ocasião. O livro do Henry Miller me pegou pela crueza de linguagem e desordem da narrativa. Sempre me vem à memória a fala do autor ao lado da amante dormindo, com o foco de uma lanterna em sua vagina, divagando sobre sexo, prazer, amor, maternidade. Reflexão e encantamento com o centro e princípio de tudo.
Tinha hora que o poeta e o romancista se embolavam na minha cabeça, e numa bagunça boa eu ia conduzindo os dois. Um, exageradamente pueril, metafísico; o outro, mundano, irreverente. Conviviam e se harmonizavam. Quando me deparava com o americano irado chegando do submundo de Paris, o português me conduzia pacificamente em seu Chevrolet pela estrada de Sintra. E durante muito tempo permanecíamos em intermináveis diálogos nos bancos dos parques, nos assentos das conduções, em meu quarto, varando madrugadas.
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Postado por Blog de Anchieta Rocha
1/11/2019 às 11h04
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Quem de nós?
Quem no caminho da vida, não teve os seus embates,
Seus tropeços, suas discórdias e os seus entraves?
Quem não buscou abrigo e refúgio no ombro amigo?
Quem não chorou, por aquilo que lhe é tão caro,
E que lhe faz falta, e diante de tudo lhe é mui raro?
Quem não sentiu a dor da partida, sem despedida,
Sem um aceno para trás, sem as lágrimas costumas?
Quem se foi quem ficou e não esqueceu jamais;
A hora chegando, o tempo voando e o relógio a marcar?
Quem não se embriagou sedento de osculo e amor,
Sem perceber que as folhas caiam e secavam,
Que as flores no bosque e no campo murchavam?
Quem nunca ouviu o sabiá e o rouxinol assoviar,
Nas manhãs de sereno, a pular sob os galhos;
As águas dos córregos rolarem de manso,
Quando as tormentas cessavam; e a brisa a voltar.
Quem nunca perdeu o seu referencial, espiritual?
Quem nunca amou e quem nunca se deixou amar?
Não me lembro se ouvi as respostas.
Rio, 26/02/2010
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Postado por Blog Feitosa dos Santos - Prosas & Poemas
1/11/2019 às 11h04
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Paris de todos os sonhos
Paris. A Paris dos sonhos de todos.
Por vezes gritei teu nome, não ouviste,
E te sorve no egocentrismo injustificável,
Desperdiçando o sorriso me fizeste triste.
Oh! Paris das luzes, do ouro e da beleza,
Das mulheres que mais parecem bonecas,
Na aparência, pois no resto são sapecas,
Sabem o saber da sábia mãe natureza.
Paris. A Paris dos verdes Campos Elísios.
Por que todos te amam? É a Paris volúvel?
Oh! Não. Paris por demais és tu graciosa,
Quem por ti se apaixona sabe, é indissolúvel.
Quem se vai reluta para não te esquecer,
A matéria viva desliza sobre as tuas artérias,
O resplendor dos rostos, flores Francinéias,
E eu me despedi de ti Paris, bem ao alvorecer.
Paris, 18/10/2010
Paris
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Postado por Blog Feitosa dos Santos - Prosas & Poemas
1/11/2019 às 10h47
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O trovador de ilusões
Ouço o pranto da chuva lá fora,
O respingar nas folhas da amendoeira,
O silêncio do vento que não passa,
Um e outro barulho que não saí para ver.
Meu pensamento vagueia,
Nos recônditos da memória,
Nos dias, os que morreram, no amanhã, no agora.
Encontro você daqui e dali, mesmo sem querer.
Não é preciso dizer, não foi possível ir além.
O solo do coração é terra que não se manda,
No céu dos olhos, não há estrelas,
Assim mesmos os amantes hão de vê-las,
Tilintar no firmamento da emoção.
Tudo isso são coisas da imaginação,
A chuva que rega a rua lá fora,
Não é falha da memória,
Sensibilidade de quem espreita o silêncio,
Do guerreiro e vencedor,
Que não se prosterna sobre a terra,
Não faz, mas também não foge à guerra,
Odeia e ama nas trovas de um trovador.
Novembro 13/2014
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Postado por Blog Feitosa dos Santos - Prosas & Poemas
1/11/2019 às 10h37
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Quanto às perdas II
Nas profundezas da terra, decide-se
a errância do mundo. E o mundo tem
grandes pernas caminhantes. E o mundo
carrega um falo ereto.
E o mundo tem braços que abraçam.
E o mundo carrega barriga grávida.
De borboletas.
De rochedos.
Plantam rezas as minhas mãos.
Recitando orações, meus lábios
nomeiam sentidos para reger
os acontecimentos.
Na cidade dos homens
distanciam-se as ruas.
Na clareira das aves,
anoitece.
Banhado pelos séculos, o tempo
escorre pelas pernas da garça.
Sobre sinuoso rio de voltas,
longo longo será o voo.
(Do livro Nada mais que isto)
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Postado por Blog da Mirian
25/10/2019 às 21h16
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Uma crônica de Cinema
Era uma segunda-feira. Dia dezoito de agosto de dois mil e quatorze. Depois de um longo e cansativo dia de trabalho, decidi ir ao cinema, que me serve como remédio para qualquer mal. Tendo assistido quase tudo o que estava em cartaz, optei por 'Não Pare na Pista - A Melhor História de Paulo Coelho', que pelo título já se pode notar o assunto. Fui ao Cinemark e fiz o de sempre, comprei minha entrada e fui comer qualquer coisa para segurar o estômago até a hora em que eu poderia realmente jantar. Entrei na sala assim que foi liberada, para aproveitar os dez minutos de provável sossego. Passaram-se cerca de oito minutos e eu ainda era o único dentro da sala, eis que surge um sujeito, barba e cabelos compridos, quase um Raul Seixas. Sentou-se na mesma fileira em que eu estava e duas poltronas para o lado esquerdo. Ali ficamos, olhos atentos, um grunhido ou risada, hora ou outra. Éramos os únicos na sala e o filme era bom.
Depois de quase duas horas, o filme chegou ao fim. Nós olhamos e com um gesto, simples e rápido, agradecemos um ao outro pela ótima e tranquila sessão. Saímos então do cinema, com uma segunda-feira mais leve nas costas e na cabeça, um filme que fomos assistir juntos, mesmo sem saber.
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Postado por A Lanterna Mágica
14/10/2019 à 01h43
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Visitação ao desenho de Jair Glass
De autoria do desenhista Jair Glass, o livro intitulado Breviário de Decomposições , Ed. Pantemporâneo, foi lançado na Casa das Rosas, em São Paulo, em setembro deste ano de 2019. Sobre a produção artística de Jair Glass, trago aos leitores este conjunto de poemas que giram em torno do processo criativo observado por mim nos seus desenhos.
Meu pai era desenhista.
Lápis de todas as cores e texturas. Papéis de gramaturas e cores várias. Até papel colorido de balão e bandeirinhas. O onirismo habitava a prancheta e, antes das refeições, revestia a mesa. Na verdade, o desenho habitava aquele tempo. O brinquedo preenchia a casa.
Revivendo a experiência dos materiais que conheci na infância, visitei os desenhos de Jair. Me reencontrei na poética desses materiais. Por isso me desviei da gramática. Por isso a poesia. E não um texto teórico. Eis meu breviário poético.
BREVIÁRIO DO ENCONTRO ÍNTIMO
Para Jair Glass
I
sob cores noturnas
em angustiado sossego,
caminho sem chão
ante o princípio das coisas
não havidas
dentro desse hiato, me reencontro,
oscilante prumo de instável amanhecer
longe da razão acorrentada
“diante do pensamento repetido
a girar em torno do próprio umbigo,
acolho o delírio que nos salva
da razão doente”
visitante do espaço que habita dentro de mim
faço acertos com minhas dúvidas;
meu respirar insiste em percorrer
as arestas do chão
à persistência do náufrago de pulmões de aço,
entrego-me inteira às decomposições do mundo
eu, fragmento desse jogo,
como não me reconhecer
lavrando terras de papel?
diante do espelho quebrado por Narciso,
vejo-me além da objetividade
no bolso, um pedacinho de lápis azul
II
ao desmonte das coisas acabadas,
sorvo transformações do anoitecer
porque a noite tem infinitas luzes
ao desmonte da infinitude,
delineio progressivo ir e vir
enquanto meus dedos deslizam
pelas entranhas da angústia
agregada ao papel
matéria viva, o papel,
tecido de fibras do lume poente:
tensos e lassos fios distendendo-se
de desprazer e gozo
ao impulso das mãos,
ressalto o mundo das coisas que pulsam
antes do pouso no papel
desdobrando traços, linhas, cores,
preencho vazios em meu percurso
ao fundo da Terra
seleiro dos trajetos originários,
a Terra é meu quintal
III
da Terra inteira, faço meu quintal
que me traz de volta ao inesperado
quando desdobro nervuras de papel,
meu cosmos agrega ossos, paredes,
águas, nuvens, manchas
quando redobro fibras de papel,
irrompem versos conduzindo
imagens, segredos e águas
alheia aos desígnios da nascente,
delineio rios sem margens
não mais que vazadouro, a poesia
não mais que vazadouro, o desenho
então me reencontro lavando papéis e objetos
e logo me reconheço mão sonhadora
ao plantio e ao cuidado desse meu quintal
meu quintal, também jardim das metamorfoses
sempre me reconheço
na sedutora indefinição das manchas,
nos cortes e recortes ressuscitando matizes
em meu solo fecundado
então, me reconheço no cultivo do impossível
então, me reencontro costurando hastes d’água
e bordando teias invisíveis na pele das cores
ao entrelace do bordado e da costura,
devolvo à terra o que um dia será terra
presenteio a terra com jornais e revistas
acalento a terra com o madrigal das folhas secas
numa caixa mágica,
minhas provisões do vindouro
reunindo e igualando bichos e humanos,
assim me reencontro arando a ante-linguagem
incontida na palavra
por isso me reencontro no desenho
IV
a germinar tessituras na folha inerte,
meus dedos redobram luzes do dia,
meus olhos abrem-se ao estranhamento
perambulando pela casa
caminhante dos espaços velados,
meu lúgubre enlevo não esmorece,
minha vertigem me reanima na queda,
meu grito alcança o fundo do solo
atravessando a neutralidade da superfície,
meu corpo escorre pelas crateras do encontro
indo frutificar onde a terra nasce da terra
sob raízes da árvore-matriz
quando desdobro nervuras de papel,
meu ânimo irrompe múltiplo de motivos
agregando raiz, tronco, folha, fruto
ao devaneio do papel,
humanizado vegetal enlaça meu corpo
e preserva minha carne
que se recusa a morrer
reencontro-me na luz que veste o tempo
reencontro-me no tempo que despe a noite
o mundo, não mais que terra,
me oferece as tetas do leite primevo
à imensidão da vida
o nada reluz
V
nas cores, me reencontro
tingindo sombras e mistérios
porque assim se mostra a vida
porque assim o tempo jorra
porque retornaremos à terra
porque somos terra
atravessam a planície de fibras
semi-luzes dispersas no papel
o desenho ilumina o parto das coisas,
das coisas vistas pela primeira vez
primeiro olhar
primeiro gesto
primeiro ato
junto aos cadernos da escola,
minha caixinha de lápis de cor
nas coisas que me aguçam a memória,
me reconheço
nas coisas que me falam aos sentidos,
me encontro e me reencontro
sempre sempre sempre
VI
também me entrevejo
assustadora face que é minha
à densidade das cores tingindo meu rosto,
meu fôlego irrompe entre crateras vegetais
para lutar contra moinhos de vento
disposta a caminhar pelo “impossível chão”
jogo no lixo meus sapatos
para onde irei?
quem sou?
os fantasmas que me assombram
são os mesmos que me acalentam
na árvore originária, desenho a raiz,
desenho o fruto que proverá meu alimento
idealizo enfim a árvore do pecado
E o paraíso perdido
VII
aos abismos das cores
nada pergunto do inesperado visitante
sem alarde, Eros rompe as fibras do papel
e, recluso, declara-se à espera do outro
sensual,
o corpo não se permite reclusão permanente
exilado,
o corpo não aceita a infinitude
quanto ao Amor,
Eros permanece calado
no xadrez do jogo
ou no cruzamento das grades de grafite,
a vida sempre desdobra seu recomeço
sobre inesgotável campo de transformações
a pele se reconhece tessitura de papel
meu ânimo desperta ofegante
apercebo-me agora
o que não serei depois
muito além de mim
ao alcance das mãos,
um pedacinho de lápis azul
à explosão da vida,
o passado se aproxima
e se afasta da memória
o que virá depois
resguarda-se num esboço
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Postado por Blog da Mirian
11/10/2019 às 20h37
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